petite fille.

La petite fille marche sur le trottoir.

Elle ne sait pas qu'il fait déjà nuit,

Elle ne sait pas qu'il fait si froid.

La petite fille compte ses pas, sans but précis.

Elle est comme un animal qui a perdu les siens.

La petite fille marche en vain.

Peut-être cet homme qui s'approche sans reproche,

Qui lui tend sa main d'un geste calculateur.

Elle a épuisé toutes ses données familiales,

Elle sourit quand même au chacal.

Elle se donne à lui sans s'imaginer,

le bien que cela lui a procuré.

La petite fille entre dans la chambre,

elle ne calcule rien, ni la couleur des murs, ni sa douleur.

Les sons deviennent crus, les bruits deviennent sourds.

Ne plus réagir aux bruits pour ainsi dire ne plus souffrir.

Elle s'allonge nue sur le lit sans trop de vie.

La petite fille ferme les yeux et ne pense plus à rien,

elle aime à croire être invisible en faisant ça.

Héroïne ma petite fille je ne t'invente pas,

c’est à toi que je pense quand je me perds en moi,

c’est toi qui m’as fait moi, c'est moi qui t'ai fait ça.

La petite fille ne pleure pas, elle ne saurait pas pourquoi.

Elle s'invente une autre vie les jours où elle ne fait pas ça.

La douceur du mercure qui coule entre ses doigts

a l’abri de tout regard de peur qu’on ne la voie.

La petite fille grandit trop vite, elle ne finira jamais de grandir.

Pour comprendre sa souffrance, il faut comprendre sa douleur.

Sans amies, juste des hommes de passage.

Comme si le soleil ne la brulait pas

Comme si le froid n’existait pas

Pour se sentir vivante encore une fois.

Car elle sait que ça s’arrangera.

Comme à chaque fois qu'elle ne le fait pas.